Alexia…

Salía de la Universidad de Lima y decidí desviarme del camino.

Fui a ver a mi hija Alexia. Ocho años, frente amplia, dientes por corregir. Amiga sin fronteras de los perros, creadora incansable de muñequitos de papel que luego se los come el conejo, especialista en enfriar los guisos más calientes. Dueña de su ceño fruncido, de sus castaños rulos, de un profundo sueño que le acompañará en sus viajes y de unos ojitos almendrados que pretenden mirarlo todo.

No estaba en su salón, pero conocí a su profesora, una mujer joven, achinadita y sumamente seria. Incluso permanecía inmutable hasta en las actuaciones por el Día del Maestro y rodeada de regalos.

“Vaya al salón de francés. Pero cuidado que se encuentra en clases”.

Caminé por el colegio, crucé patios y cafeterías. Una profesora de pelo claro trataba de hacerse entender, rodeada de niños. Alexia se había sentado cerca de la puerta y por eso la pude ubicar de inmediato. Distraída como ella sola, me miró y no me miró. A lo lejos le agité la mano. Ella se puso de pie, riendo, moviendo sus pompones. Se emocionó. Intentó mandarme un beso volado, pero se contuvo porque seguramente sus compañeros la podían mirar. Levantó las dos manos con la sonrisa de siempre, esa que le robó a una ardilla una tarde de invierno.

Me senté en línea recta a la puerta, de tal manera que de vez en cuando le buscaba la mirada para hacerle caritas. Ella reía y la profesora le llamaba la atención. Yo seguía, ella reía y le volvían a llamar la atención.

La veía atender la clase y decirle a una amiguita: “Ay Paloma, así no se hace”.

Me acerqué a hablar con la profesora. “Soy el papá de Alexia. Vine para darle un besito a mi hija”. Pase.

Beso en la frente, yo. Sonrisa de hámster, ella.

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